(Extrait)
...il dut se résoudre à conclure d'un haussement d'épaules, l'invitation inopinée que venait de lui adresser la vie, et par surcroît d'incohérence, en cette période où tous les coeurs solitaires - semblables à ce banc sur lequel il en était venu à se laisser choir d'un mouvement machinal, désespéré, et comme si ce dernier se fût symboliquement proposé en lit précaire, improvisé tout spécialement pour un subit accès d'austère douleur - devraient se réjouir à l'approche de la saison morte, car, profitant du deuil que revêt la Nature entière, lorsqu'elle se dépouille avec un noble détachement de tous ses innombrables attraits - devenus par trop
cruels pour qui ne peut plus en jouir -, ils pourraient tâcher d'ensevelir en toute sérénité, leurs restes de désirs, les cadavres de leurs illusions - le peu de vigueur qui les anime encore se trouvant
ainsi, paradoxalement employé à mettre un terme à leur obstination existentielle : confectionner des linceuls, creuser des fosses, ériger des sépultures, voire même, composer quelques épitaphes... Mais si l'on réfléchit bien... À quoi bon tout cela ? Puisque tout survit, rien ne s'éteint des sentiments les plus ardents... Qu'il s'agisse de la Haine, comme de l'Amour...
FATIDIQUE NOVEMBRE, nouvelles.
© 1992, 2019, Dominique THUSSIER.
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